在深圳的街头，有时是敞亮的白天，有时是灯火的黄昏，我会碰到那些用板车拖着爆米花的老人，疲惫地在闹市上行走。结实的帆布带挽在肩头，他们俯着身子，哈着腰，趟着生活的苦水，像纤夫一样咬着牙齿卖力。每每这时，我便会急步走上前去，追上他们的影子，买一小袋爆米花，纵然不再是儿时的味道，但又分明让我想起了故乡，还有那些剪不断的情愫。

小时候的年节，是简单而朴素的，是从孩子们的笑声中，从一把把争抢的爆米花中闹起。我就喜欢年节前的一声声爆响，寻着那“嘭嗵嘭嗵”的响声，找到爆米师傅的炉火前，用鼻子嗅着空气里的米香，喉咙里呼吸着弥漫的糖精味道，那是童年时无比的满足啊，说白了还是嘴馋。那个年月，农家除了三餐粥饭、青菜萝卜，的确没有什么吃的，我们小孩子看见什么馋什么。等到村头巷口来了爆米师傅，我们所期盼的年也来了，节也来了，有所向往的总会感觉欢欣。

爆米师傅戴着瓜皮帽，也有戴着绒线帽的，安静地坐在马扎上，脸是黑的，沾着烟尘，手也是黑的，掏过炉灰，真是满面尘灰烟火色。一个简易的洋铁皮炉仓，窝在左右对称的三脚架上，安装着压力容器的炉膛，中间鼓两头瘦，活像人的肚子。爆米师傅一只手摇转着炉膛，一只手在旁边添柴把火，时间在一分一秒地朝前溜，摇转着炉膛也就是摇转着日子，承载着酸甜苦辣，咀嚼着人世沧桑。过了十来分钟，师傅停手熄火，也让摇把安静下来，定睛看看压力容器上的刻度，一瞧正好，凭的全是自身经验，自己感觉到了，火候也就到了。接着站起身来，抻抻抖直篾筒喇叭口外数米长的布袋，扳过炉膛对准篾筒张口，插上铁楔子，猛地用脚一踩，满炉膛滚烫的米粒随着一径烟雾爆破开了，像万千发子弹爆进了篾筒。那一刻，我们捂紧了耳朵，却还是感觉到山海般的巨响，听到了花开的声音，那些怀胎孕满的白牙粒儿，终于熬成了软软糯糯的爆米花，瞒不住的甜香飘出了村口。

师傅爆米花，一爆就是一天。孩子们围着不走，婆婆们也围着不走，媳妇们有送柴的，有送米的，有黏米也有糯米，过年了过节了，每家一爆就是两升米，直到天黑师傅收工。乡里人亲近，热情好客，谁家的米花先爆出来，总要给跟前的老人小孩抓一遍，哪怕随便拈几粒尝尝，也是一件同喜乐的事。田地丰收了，才有米花爆呢，吃的是欣喜，庆幸的是丰年，彼此沾沾，都是各自情愿的事。出炉的爆米花，不能皮湿了，得用结实的尼龙袋子装着，系紧口袋，一点也不要漏风。其实，那喜悦的场面我早就刻下了印记，储存在脑海里了，谁说那不是一张动情的照片呢？那时的乡间乡音里，书写着淳朴，记录着美好。

回味童年事，常忆爆米花。是啊，贫乏日子里沁出的丝丝甘甜，最值得让人留意。饿了抓一把爆米花，顿时就不觉得肚子饿了。有时串亲走戚，屁股一落板凳，主人家就端着满满一碗糖水米花上来了，强扯着要你喝下。那时节在乡村，糯米花是珍贵的，红砂糖也是珍贵的，乡间里的拉拉扯扯、谈笑风生，倾泻的都是重意和盛情。

一茬茬熟悉的人，都老了，陆陆续续地离开这个世界。我的思念却越发浓起来，心中的爆米花，还是当年的味。

（作者系龙华区作协秘书长）